Romance anónimo de Don Rodríguez

Romance anónimo de Don Rodríguez
Dormía el conde Rodríguez acostadito en la su cama
La pierna izquierda encogida,la diestra, más estirada.
(la otra pierna, la de enmedio... es costumbre no mentalla).
Dormía plácidamente hay que ver lo que roncaba
so la lana del embozode su manta zamorana
Y la condesa Sonsoles,que al su lado estaba echada,
roncaba un aria da capoque ni la María Callas...
y antes de que cante el gallo...
(que lo suele hacer al alba,porque sepan las gallinas quién les canta y quién
les manda...)con el rostro demudado,¡Don Rodríguez despertaba! :
"¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-¿Quién mi sueño sobresalta?
¡A mí la guardia moruna del Ministro Rub-al-Kaaba!"
Avanzando entre las sombras que rodeaban la su cama...ve que crece,
ve que avanza...la silueta recortadade un espectro, de un fantasma...
¡Vive Dios que miedo daba! Entre nubes de sulfuro y otras de canela en rama,a los pies de Don Rodríguezel espectro da la cara.Va vestido de uniforme,calzón corto, con polainas...y, esparcidas por el pecho,quien en ello se fijara...no verá que lleve estrellas,sino bujeros de bala. LLeva gafas redonditas-las que John Lennon llevara y así... visto desde lejos,se da un aire con Azaña.Noble porte, talle recio,cabellera ya entrecana...Y quién es y a qué ha venido,allí mesmo lo declara: "¡Yo me llamo Juan Rodríguez:soy tu abuelo... noramala.Y aquí vengo por decirtecuatro cosas a la cara!"
"¿Tú, mi abuelo idolatrado,aquél que Franco matara?¿Tú, la víctima primerade entre todas las de España? " ." ¡Ese soy... y menos coba! "
" ¡A mis brazos, camarada! ". "¡Quita allá!... Menos abrazos,que de mí no sabes nada:Si supieras, no le haríaslo que estás haciendo a España". "Abuelito fusilado...¿No será que estás de guasa?¿No te dieron matarilelos del trapo rojigualda?Pues que sepas que tu nieto que por algo es el que manda va a volver a la contienda otra vez las dos Españas:¡Y esta vez verás, abuelo...que es la nuestra la que gana!¡Una España progresista,federal-republicana,asimétrica y cubistade la noche a la mañana!" El abuelo fusiladomírale y no dice nada...Mírale muy fíjamente,con su cara de fantasma,una cara que pareceque es de cera, por lo blanca...Y por ella, mansamente,una lágrima resbala(que la cara, según dicen,es el espejo del alma...) "Ya son setenta los añosque llevo criando malvasen el cielo del Olvido,y no sé lo que me pasa...pero me llena de rabia que mi muerte y la de tantos no sirviera para nada. Allí estamos a millaresos que la guerra matara...con su poquito de gloria,con su poquito de infamia.Padres, tíos y sobrinos,abuelos de media España.Allí todos somos uno...ya no hay rojos, ya no hay fachas,vencedores ni vencidos...Sólo queda la enseñanzade saber que el fanatismoes quien miente y es quien mata.Otros muertos más recientespueden dar de ello palabra...(y no veo que por ellos se te mueva pie ni pata) Ese es todo mi mensaje,mi mensaje de fantasma.No nos metas a los muertos de comparsas en tu causa.No te cuides de los muertos...cuídate de los que matan,los que han hecho de la muerte su más próspera jugada. Ahí te quedas, Don Rodríguez...Ahí te quedas en tu cama.Yo me voy al otro barrio y allá tú con lo que hagas".

In-Pre-Cionante Ricard gracias por tu aportación